Надо бы что-нибудь написать, вот только не пишется. Есть зависть, есть чувство разочарования, огромнейшая усталось, что висит надо мной аки огромная туча, заслоняющая солнце.
"Мы продали свое солнце". Я опять начиталась Лукьяненко, опять погружена в его мир, захвачена его философией, слишком реалистичной, чтобы быть иллюзией, и слишком призрачной, чтобы быть настоящей.
Сказка или быль... Не нам это выбирать, к сожалению. Да и ответ очевиден.
Война план покажет, не правда ли?
Вот и надо ждать. Упорно, упрямо, настойчиво.